»Scheißt sich denn hier jeder vor der in die Hose? Miriam, hast du eigentlich eine Ahnung, wie reich die ist? Ihr alter Herr hat ihr zehn Millionen hinterlassen - und das 1950! 1950! Und sie hat heute noch jeden Cent. Und sie weiß, dass auf meiner New Yorker Wohnung der Kuckuck klebt. Das weiß die genau! Eher leierst du einem Schotten was aus dem Kreuz als der.« Er fixierte mich, Kabale im Blick. »Meine Mutter - wenn die mal fünfzig Dollar berappen muss, von ihrem eigenen Geld, meine ich, dann ist das unschicklich, ach was, sittenwidrig!«
Miriams Blick besagte, ich sollte das ruhig ihr überlassen, worauf ich bewusst übertrieben übers ganze Gesicht grinste, bevor ich ging - sollte Mr. Mitchelet ruhig wissen, dass ich was Besseres zu tun hatte, als mich um die Wahnvorstellungen einer abgetakelten Troglodytin zu scheren.
Morgana fand ich im Wohnzimmer, inmitten von Bewunderern. Als ich eintraf, verabschiedete sie sich gerade von Václav Havel, der angerufen hatte, um ihr zu kondolieren. Sie legte auf und wandte sich Walter Cronkite zu. »Wissen Sie, wer Jack noch verehrt hat? Ronnie Reagan. Und wie das Jack gestunken hat! Ray-Gun - so hat er ihn immer genannt, genau wie die Yippies. Amerikanische Präsidenten, so einer von Jacks Scherzen, lesen nur Bücher mit Der, Die, Das im Titel: Die Firma, Der Fluch, Das was weiß ich. Einmal meinte er, er würde irgendwann ein Buch mit dem Titel Der Die Das schreiben, und es würde sein größter Erfolg! Ich habe ihm gesagt, er solle bloß die Fortsetzungen nicht vergessen! Ach ja - nach Der Die Das, meinte er daraufhin, kämen Der Die und Die Der und beide sofort in die Bestsellerliste der Times - auf Platz eins!«