Ich machte mich also auf die Socken, um mir die üppigste Mahlzeit abzulaufen, die ich seit Jahren zu mir genommen hatte. Es war ein schöner Sommernachmittag, und eine Seehundfamilie bewachte die Felsen rings um die Bucht. Duncan McLeish war schon früher zu seinem Verdauungsspaziergang aufgebrochen. Auf meinem Weg über den kleinen Pfad lief ich an ihm vorbei und winkte ihm fröhlich zu. Das Problem war, dass die Insel nur die Länge eines halben Fußballfeldes hatte, sprich: in fünf Minuten war ich wieder an meinem Ausgangspunkt und fragte mich, wohin ich nun noch gehen sollte. Duncan hatte sich in der Zwischenzeit nicht vom Fleck gerührt – jedenfalls kam es mir so vor. Offenbar bestand der Trick darin, sich so langsam wie möglich fortzubewegen und kleinste Entfernungen im absoluten Schneckentempo zu bewältigen. Also drosselte ich die Geschwindigkeit. Setzte meine Augen ein, so gut wie meine Beine. Hob Kieselsteine auf und wendete sie in der Hand. Allmählich, mit jedem Tag, der verstrich, erschien die Außenmauer des Leuchtturmgeländes immer weiter von unseren Wohn- und Schlafquartieren entfernt; bis zum anderen Ende der Insel zu laufen, machte eine gründliche Vorplanung erforderlich, unter Umständen auch die Mitnahme von Sandwiches und einer Thermoskanne Kaffee. Einer meiner Künstlerfreunde, Douglas Gordon, hat Alfred Hitchcocks Thriller Psycho einmal so langsam ablaufen lassen, dass er volle vierundzwanzig Stunden dauerte. Drei Leuchtturmwärtern bei einem Spaziergang auf Pladda zuzusehen, war ein ähnliches, das normale Raum-Zeit-Gefühl sprengendes Erlebnis.