Vor ein paar Jahren gab es einen seltsamen Terroranschlag auf den Bus von Tel Aviv nach Jerusalem. Ich habe diesen Bus oft genommen, als Schüler und als Soldat. Und obwohl ich mir die Freiheit nehmen könnte, die Geschichte zu ändern – im Namen der Kunst, im Namen der Literatur – denke ich, dass ich mit der Wahrheit rausrücken sollte. Also: Ich war überhaupt nicht in der Nähe an jenem Tag. Aber eine Woche später nahm mein Freund Yoram den gleichen Bus, als er von einem Punk-Rock-Konzert zurückkehrte. Kurz vor der Abfahrt hatte er noch ein paar Flaschen Bier getrunken. Auf der 55-minütigen Expressfahrt mußte er sich also ziemlich beherrschen, und dreißig Minuten lang verhielt er sich sehr tapfer. Aber der Druck wurde immer stärker und schließlich lief er nach vorne, um den Fahrer zu bitten, kurz anzuhalten, damit er sein dringendes Geschäft auf der Straßenseite verrichten könne.
Unglücklicherweise lag der Abschnitt, wo Yoram sich dazu entschloß, den Fahrer anzusprechen, jenem sehr nahe, wo eine Woche vorher der entsetzliche und beispiellose Anschlag stattgefunden hatte. Als die anderen Passagiere also sahen, wie sich Yoram dem Fahrer näherte, gingen sie auf ihn los, faßten ihn an der Kehle und schlugen ihn. Ein Typ würgte ihn mit bemerkenswerter Hartnäckigkeit, ein anderer hieb ihm immer wieder in die Magengrube. Ein Dritter zog die Pistole, und als Yoram schrie, dass er kein Araber sei, nur ein kleiner Punk, der dringend pinkeln müsse, drückte der Mann die Pistole auf Yorams Schläfe und entsicherte sie mit einem drohenden Klicken. Schließlich weiß jeder, dass Araber, die sich als jüdische Punkrocker verkleiden und fließend Hebräisch sprechen, die gefährlichsten Terroristen sind.