Ich sah die besten Köpfe meiner Generation zerstört vom Wahnsinn, ausgemergelt hysterisch nackt,
wie sie im Morgengrauen sich durch die Negerstraßen schleppten auf der Suche nach einer wütenden Spritze,
Hipster mit Engelsköpfen, süchtig nach dem alten himmlischen Kontakt zum Sterndynamo in der Maschinerie der Nacht,
die armselig und abgerissen und hohläugig und high wach hockten und rauchten im übernatürlichen Dunkel von Altbauwohnungen, in Jazz-Meditationen schwebend über dem Häusermeer der Städte, die dem Himmel ihre Hirne entblößten unter der Hochbahn und mohammedanische Engel taumeln sahen auf Mietskasernendächern in Strömen von Licht,
die durch Universitäten gingen mit verklärten wissenden Augen und Halluzinationen hatten von Arkansas und düsteren Blake-Tragödien zwischen den Scholaren des Kriegs,
die von den Akademien relegiert wurden als irre und weil sie obszöne Oden kritzelten auf die Fenster des Totenschädels,
die in unrasierten Buden kauerten im Unterzeug, ihr Geld in Papierkörben verbrannten, mit dem Terror von nebenan im Ohr,
die beim Grenzübergang in Laredo mit ihren Schamhaar-Bärten auffielen und verhaftet wurden mit einem Gürtel voll Marihuana für New York,
die Fusel schluckten in Penner-Absteigen oder sich mit Terpentin zu Tode soffen in der Paradise Alley oder ihre Körper durchs Fegefeuer trieben, Nacht für Nacht. (für Carl Salomon)