Endlich ist der Tag des Blow-Job-Seminars gekommen. Auf meinem Weg dahin geht mir durch den Kopf, dass ich immer dachte, der nächste Schritt in der akademischen Laufbahn nach einem Bachelor und zwei Masters wäre ein Doktortitel. Und nun ist es Freitagabend, und ich frage mich, ob ich am Ende ein Diplom erhalten werde, das mir einen Expertenstatus auf dem Gebiet des oralen Sex attestiert. Mama und Papa werden bestimmt irre stolz auf mich sein.
Ich schreite durch den Eingang des Hotels in Beverly Hills, in dem das Seminar stattfindet, und habe das Gefühl, alle Augen sind auf mich gerichtet. Ich laufe zwar nicht wie Julia Roberts in hohen Stiefeln, rosa Top und Mini herum, aber ich fühle mich trotzdem wie eine Prostituierte. Vermutlich katholische Schuldgefühle. Ich stelle mir vor, dass der Portier und die Concierge an der Rezeption mich heimlich mustern, während ich ihnen den Rücken zudrehe. Die wissen doch alle, dass in ihrem Hotel ein Sexseminar abgehalten wird, und haben darüber auch die Gäste der Pianobar informiert. Selbst der Pianist beäugt mich misstrauisch. Ich weiß, was sie denken: Was für Menschen gehen zu einem Blow-Job-Seminar? Ob die Frauen da an Dildos üben? Mir schwirrt der Kopf angesichts der Gedanken, die meine Mitmenschen möglicherweise hegen. Ist sie sexsüchtig? Ist sie eine Schlampe? Oder schlimmer noch: Sie ist garantiert schlecht im Bett und rennt deswegen in diesen Kurs.
Ich frage die Concierge, wo die »Seminare« stattfinden. Sie deutet mit einem Grinsen auf eine Tafel bei den Aufzügen. Gott sei Dank steht dort »Seminar: Freie Rede« und nicht »Wege zum besseren Blow-Job« oder wie der eigentliche Titel lautet: »Sexualität für Damen«.