Vom Sitzen ermüdet, erhob sie sich, entsicherte die Pistole, die sie in der rechten Hand hielt, kehrte rasch dem Spiegel den Rücken, machte einen Schritt in die Tiefe des Zimmers, einen zweiten, einen dritten, wie Duellanten es tun; das Haus lag still, die Sonne schickte fade Lichtstreifen durch die Sprossenfenster. Mit beiden Händen umschloss sie fest den Pistolengriff, verlagerte ihr Gewicht auf die Fußballen, hob die Absätze und drehte sich plötzlich um. Breitbeinig, die Arme ausgestreckt, richtete sie die Pistole auf die Gestalt im Spiegel, die nicht überrascht schien. Auch sie, eine falsche Blondine, war bewaffnet. Farrah Fawcett-Majors. Sie ist Farrah Fawcett-Majors, einer von Charlies Engeln; Kopfhörer an den Ohren, die jedes unwesentliche Geräusch verschlucken, schießt sie Löcher in den Zwölferkreis der Zielscheibe. Eine Serie von zehn Schüssen; jeder ein Treffer. Ist allerdings nur Training. 39 Minuten später, nach der Schießbahn und nachdem sie über Feuerleitern gestiegen ist, hat sie dann einen erwischt; einen Psychopathen schlimmster Sorte. Hier vor ihr steht er nun, auf dem Dach dieses Hochhauses. Sein Colt liegt zwei Meter entfernt, im Kieselbett, seine Hände kreuzt er im Nacken. Brrr, ein hässliches Exemplar. Und schau dir nur mal an, wie dieser Wichser um Nachsicht bettelt; wenn er nicht gleich die Schnauze hält, wird sie ihn, vollkommen richtig, meine Herren, mit Blei vollpumpen. Schnauze, du Psycho, hörte sie sich noch sagen, dann zielte sie, ihr Herz verhärtete sich hierbei, zwischen seine Augenbrauen, die dicht und schwarz wuchsen und sich an der Nasenwurzel trafen.